ERNEST HEMINGWAY. THE SOUL OF SPAIN. CAPTIVES. POESÍAS ESCOGIDAS EN INGLÉS. TRADUCIDAS AL ESPAÑOL. BIOGRAFÍA Y OBRAS DE ERNEST HEMINGWAY.

Este mes hemos elegido a Ernest Hemingway, los poemas «The soul of Spain» y «Captives». Es uno de los principales novelistas y escritores de cuentos del siglo XX. Ganó el Premio Pulitzer.

 

The Soul Of Spain – Poem by Ernest Hemingway

In the rain in the rain in the rain in the rain in Spain.
Does it rain in Spain?
Oh yes my dear on the contrary and there are no bull fights.
The dancers dance in long white pants
It isn’t right to yence your aunts
Come Uncle, let’s go home.
Home is where the heart is, home is where the fart is.
Come let us fart in the home.
There is no art in a fart.
Still a fart may not be artless.
Let us fart an artless fart in the home.
Democracy.
Democracy.
Bill says democracy must go.
Go democracy.
Go
Go
Go

Bill’s father would never knowingly sit down at table with a Democrat.
Now Bill says democracy must go.
Go on democracy.
Democracy is the shit.
Relativity is the shit.

Dictators are the shit.
Menken is the shit.
Waldo Frank is the shit.
The Broom is the shit.
Dada is the shit.
Dempsey is the shit.
This is not a complete list.
They say Ezra is the shit.
But Ezra is nice.
Come let us build a monument to Ezra.
Good a very nice monument.
You did that nicely
Can you do another?
Let me try and do one.
Let us all try and do one.
Let the little girl over there on the corner try and do one.
Come on little girl.
Do one for Ezra.
Good.
You have all been successful children.
Now let us clean the mess up.
The Dial does a monument to Proust.
We have done a monument to Ezra.
A monument is a monument.
After all it is the spirit of the thing that counts.

 

Captives

Some came in chains
Unrepentant but tired.
Too tired but to stumble.
Thinking and hating were finished
Thinking and fighting were finished
Retreating and hoping were finished.
Cures thus a long campaign,
Making death easy.

El alma de España – Poema de Ernest Hemingway (traducción libre al español.

Bajo la lluvia, bajo la lluvia, bajo la lluvia, bajo la lluvia en España.
¿Llueve en España?
Oh, sí querida mía por el contrario y no hay corridas de toros.
Los bailarines bailan en largos pantalones blancos.
No está bien para tus tías.
Vamos tío, vayamos a casa.
El hogar es donde está el corazón, el hogar es donde está el pedo.
Vamos a tirarnos pedos a la casa.
No hay arte en un pedo.
Aun así un pedo puede tener su arte.
Tirémonos un pedo sin arte en el hogar.

Democracia.
Bill dice que la democracia debe irse.
Vete democracia.
Vete
Vete
Vete

El padre de Bill nunca se sentaría a la mesa con un demócrata.
Ahora Bill dice que la democracia debe irse.
Vamos democracia.
La democracia es la basura.
La relatividad es la basura.

Los dictadores son la basura.
Menken es la basura.
Waldo Frank es la basura.
Broom es la basura.
Dada es la basura.
Dempsey es la basura.
Esta no es una lista completa.
Dicen que Ezra es la basura.
Pero Ezra es agradable.

Vamos, construyamos un monumento a Ezra.
Un buen monumento muy bonito.
Lo hiciste tan agradable.
¿Puedes hacer otro?
Déjame intentar hacer uno.
Vamos a tratar de hacer uno.
Deja que la niña de la esquina intente hacer uno.
Vamos pequeña.
Haz una por Ezra.

Bien.
Todos ustedes han sido niños de éxito.
Ahora vamos a limpiar el lío.
The Dial hace un monumento a Proust.
Hemos hecho un monumento a Ezra.
Un monumento es un monumento.
Después de todo es el espíritu de la cosa lo que cuenta.

 

Cautivos.

Algunos vinieron con cadenas
No arrepentidos pero cansados.
Demasiado cansado pero trastabillando.
Pensar y odiar estaban acabados.
Pensamiento y lucha estaban acabados.
El retiro y la esperanza estaban acabados.
Cura así una larga campaña,
Haciendo la muerte fácil.

 

 

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CHARLES DICKENS. A FINE OLD ENGLISH GENTLEMAN. POEMAS ESCOGIDOS. POESÍAS ESCOGIDAS EN INGLÉS. TRADUCIDAS AL ESPAÑOL.

 

Este mes hemos seleccionado el poema A Fine Old English Gentleman del poeta inglés Charles Dickens, uno de los más conocidos de la literatura universal, y el más sobresaliente de la era victoriana.

A Fine Old English Gentleman – Poem by Charles Dickens

I’ll sing you a new ballad, and I’ll warrant it first-rate,
Of the days of that old gentleman who had that old estate;
When they spent the public money at a bountiful old rate
On ev’ry mistress, pimp, and scamp, at ev’ry noble gate,
In the fine old English Tory times;
Soon may they come again!

The good old laws were garnished well with gibbets, whips, and chains,
With fine old English penalties, and fine old English pains,
With rebel heads, and seas of blood once hot in rebel veins;
For all these things were requisite to guard the rich old gains
Of the fine old English Tory times;
Soon may they come again!

This brave old code, like Argus, had a hundred watchful eyes,
And ev’ry English peasant had his good old English spies,
To tempt his starving discontent with fine old English lies,
Then call the good old Yeomanry to stop his peevish cries,
In the fine old English Tory times;
Soon may they come again!

The good old times for cutting throats that cried out in their need,
The good old times for hunting men who held their fathers’ creed,
The good old times when William Pitt, as all good men agreed,
Came down direct from Paradise at more than railroad speed. . . .
Oh the fine old English Tory times;
When will they come again!

In those rare days, the press was seldom known to snarl or bark,
But sweetly sang of men in pow’r, like any tuneful lark;
Grave judges, too, to all their evil deeds were in the dark;
And not a man in twenty score knew how to make his mark.
Oh the fine old English Tory times;
Soon may they come again!

Those were the days for taxes, and for war’s infernal din;
For scarcity of bread, that fine old dowagers might win;
For shutting men of letters up, through iron bars to grin,
Because they didn’t think the Prince was altogether thin,
In the fine old English Tory times;
Soon may they come again!

But Tolerance, though slow in flight, is strong-wing’d in the main;
That night must come on these fine days, in course of time was plain;
The pure old spirit struggled, but Its struggles were in vain;
A nation’s grip was on it, and it died in choking pain,
With the fine old English Tory days,
All of the olden time.

The bright old day now dawns again; the cry runs through the land,
In England there shall be dear bread — in Ireland, sword and brand;
And poverty, and ignorance, shall swell the rich and grand,
So, rally round the rulers with the gentle iron hand,
Of the fine old English Tory days; Hail to the coming time!

 

A Fine Old English Gentleman – Poema de Charles Dickens (traducción libre al español).

Te cantaré una nueva balada, y la garantizaré de primera,
De los días de ese viejo caballero que tenía ese viejo estado;
Cuando gastaban el dinero público en una antigua tarifa generosa
En toda amante, proxeneta, y pícaro, en toda puerta noble,
En los buenos viejos tiempos del Tory inglés;
¡Pronto pueden venir de nuevo!

Las buenas viejas leyes se adornaban bien con horcas, látigos y cadenas,
Con buenas viejas penas inglesas, y buenos viejos dolores ingleses,
Con cabezas rebeldes, y mares de sangre una vez calientes en venas rebeldes;
Porque todas estas cosas eran necesarias para proteger los  viejos logros ganados
De los buenos viejos tiempos del Tory inglés;
¡Pronto pueden venir de nuevo!

Este viejo código valiente, como Argus, tenía cien ojos vigilantes,
Y todo el campesino inglés tenía sus buenos viejos espías ingleses,
Para tentar su descontento hambriento con buenas viejas mentiras inglesas,
Entonces llame al buen viejo Yeomanry para detener sus gritos malhumorados,
En los buenos viejos tiempos del Tory inglés;
¡Pronto pueden venir de nuevo!

Los buenos viejos tiempos para cortar gargantas que gritaban en su necesidad,
Los viejos tiempos para cazar hombres que mantenían el credo de sus padres,
Los buenos viejos tiempos en que William Pitt, cuando todos los buenos hombres estaban de acuerdo,
Llegó directo del Paraíso a más de la velocidad del ferrocarril. . . .
¡Oh los buenos viejos tiempos del Tory inglés;
¡Cuándo vendrán otra vez!

En aquellos raros días, rara vez se sabía que la prensa gruñía o ladraba,
Pero cantaba dulcemente a los hombres en el poder, como una alondra melodiosa;
Los graves jueces, también, todas sus malas acciones estaban en la oscuridad;
Y ningún hombre de puntuación veinte sabía cómo dejar su huella.
¡Oh los buenos viejos tiempos del Tory inglés;
¡Pronto pueden venir de nuevo!

Aquellos eran los días para los impuestos y para el ruido infernal de la guerra;
Para la escasez de pan, que la buenas viejas viudas nobles podrían ganar;
Para callar a los hombres de letras, a través de barras de hierro para sonreír,
Porque no creían que el príncipe fuera del todo delgado,
En los buenos viejos tiempos del Tory inglés;
¡Pronto pueden venir de nuevo!

Pero la tolerancia, aunque lenta en el vuelo, es fuerte-  tocaría en lo principal;
Esa noche debe venir en estos buenos días, en el transcurso del tiempo era evidente;
El espíritu puro y viejo luchó, pero sus luchas fueron en vano;
El poder de una nación estaba en él, y murió en dolor asfixiante,
Con los viejos días del Tory inglés,
Todo el tiempo antiguo.

El brillante antiguo día vuelve a amanecer; El grito recorre la tierra,
En Inglaterra habrá el pan querido – en Irlanda, espada y marca;
Y la pobreza y la ignorancia hincharán a los ricos y grandes,
Por lo tanto, se reúnen alrededor de los gobernantes con la gentil mano de hierro,
De los buenos viejos tiempos del Tory inglés; ¡Salve al tiempo que viene!

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LORD BYRON. THE HARP THE MONARCH MINSTREL SWEPT. POEMAS ESCOGIDOS. POESÍAS ESCOGIDAS EN INGLÉS. TRADUCIDAS AL ESPAÑOL.

Este mes hemos seleccionado el poema The Harp the Monarch Minstrel Swept del poeta inglés Lord Byron, considerado uno de los escritores más importantes y versátiles del Romanticismo.

 

The Harp the Monarch Minstrel Swept – Lord Byron Poem

1
The harp the monarch minstrel swept,
The King of men, the loved of Heaven,
Which Music hallow’d while she wept
O’er tones her heart of hearts had given,
Redoubled be her tears, its chords are riven!
It soften’d men of iron mould,
It gave them virtues not their own;
No ear so dull, no soul so cold,
That felt not, fired not to the tone,
Till David’s lyre grew mightier than his throne!

2
It told the triumphs of our King,
It wafted glory to our God;
It made our gladden’d valleys ring,
The cedars bow, the mountains nod;
Its sound aspired to heaven and there abode!
Since then, though heard on earth no more,
Devotion and her daughter Love
Still bid the bursting spirit soar
To sounds that seem as from above,
In dreams that day’s broad light can not remove.

El arpa que el juglar del rey barrió por Lord Byron.

1
El arpa que la juglar del monarca acarició,
El Rey de los hombres, el amado del Cielo,
Que música santificó mientras ella lloraba,
Los tonos que su corazón de corazones había dado,
redobladas sean sus lágrimas, sus acordes están rotos!
Suavizaba a los hombres de carácter férreo,
Les daba virtudes que no eran las suyas;
Ningún oído tan aburrido, ni alma tan fría,
que no lo sintiera, entusiasmado con el tono,
¡Hasta que la lira de David creciera más poderosa que su trono!

2
Contaba los triunfos de nuestro Rey,
llevaba gloria a nuestro Dios;
Hizo que la alegría de nuestros valles sonara,
Los cedros se inclinan, las montañas asienten;
Su sonido aspiraba al cielo y allí moraba!
Desde entonces, aunque ya no se oye en la tierra,
Devoción y su hija Amor
Todavía intenta que el espíritu rebosante se eleve alto
A los sonidos que parecen desde arriba,
En sueños que la amplia luz del día no puede eliminar.

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JANE AUSTEN. MR BEST YOU ARE VERY BAD. POEMAS ESCOGIDOS. POESÍAS ESCOGIDAS EN INGLÉS. TRADUCIDAS AL ESPAÑOL.

Hemos elegido un poema titulado «Mr. Best you are very bad», de la famosa y exitosa escritora británica del siglo XVIII Jane Austen.

 

Oh! Mr Best You’Re Very Bad – Poem by Jane Austen

Oh! Mr. Best, you’re very bad
And all the world shall know it;
Your base behaviour shall be sung
By me, a tunefull Poet.–
You used to go to Harrowgate
Each summer as it came,
And why I pray should you refuse
To go this year the same?–

The way’s as plain, the road’s as smooth,
The Posting not increased;
You’re scarcely stouter than you were,
Not younger Sir at least.–

If e’er the waters were of use
Why now their use forego?
You may not live another year,
All’s mortal here below.–

It is your duty Mr Best
To give your health repair.
Vain else your Richard’s pills will be,
And vain your Consort’s care.

But yet a nobler Duty calls
You now towards the North.
Arise ennobled–as Escort
Of Martha Lloyd stand forth.

She wants your aid–she honours you
With a distinguished call.
Stand forth to be the friend of her
Who is the friend of all.–

Take her, and wonder at your luck,
In having such a Trust.
Her converse sensible and sweet
Will banish heat and dust.–

So short she’ll make the journey seem
You’ll bid the Chaise stand still.
T’will be like driving at full speed
From Newb’ry to Speen hill.–

Convey her safe to Morton’s wife
And I’ll forget the past,
And write some verses in your praise
As finely and as fast.

But if you still refuse to go
I’ll never let your rest,
Buy haunt you with reproachful song
Oh! wicked Mr. Best!—

 

Oh! Mr Best You’Re Very Bad de Jane Austen (traducción libre al español).

¡Oh! Sr. Best, es usted muy malo
Y todo el mundo lo sabrá;
Su comportamiento básico será cantado
por mí, un poeta melodioso .–
Solía ir a Harrowgate
Cada verano que venía,
¿Y porque se lo ruego debería rehusar

ir este año lo mismo?

El camino es tan sencillo, el camino es tan suave,
El precio del envío no aumentó;
Usted es apenas más rápido de lo que era,
No menor Señor al menos.

Si las aguas fueran de utilidad.
¿Por qué ahora renunciar a su uso?
Usted no puede vivir otro año,
Todo es mortal aquí abajo.

Es su deber Mr. Best
dar a su salud reparo.
En vano más las píldoras de Richard serán,
Y en vano el cuidado de su consorte.

Pero aún un deber más noble le llama
Ahora hacia el Norte.
Levántate ennoblecido – como acompañante
de Martha Lloyd sale adelante.

Ella quiere su ayuda – ella te honra
con una llamada distinguida.
Salga adelante para ser la amiga de ella
que es la amiga de todos.

Tómela y pregúntese por su suerte,
En tener tal confianza.
Su conversa sensible y dulce
eliminará el calor y el polvo.

Ella hará que el viaje parezca tan corto
que usted apostará que el coche de caballos permaneció quieto.
Será como conducir a toda velocidad
de Newb’ry a la colina de Speen.

Transpórtela segura a la esposa de Morton
Y me olvidaré del pasado,
Y escribo algunos versos en tu alabanza
Tan finamente y tan rápido.

Pero si todavía te niegas a ir
nunca voy a dejarte descansar,
Buy te persigue con una canción de reproche
¡Oh! ¡Malvado Mr. Best!

 

 

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MARK STRAND. LINES FOR WINTER. MIRROR. POEMAS ESCOGIDOS. POESÍAS ESCOGIDAS EN INGLÉS. TRADUCIDAS AL ESPAÑOL.

Este mes hemos seleccionado dos poemas titulados «Lines for Winter» y «Mirror», de Mark Strand, poeta norteamericano, laureado por Estados Unidos en 1990.

 

Lines For Winter – Poem by Mark Strand

Tell yourself
as it gets cold and gray falls from the air
that you will go on
walking, hearing
the same tune no matter where
you find yourself—
inside the dome of dark
or under the cracking white
of the moon’s gaze in a valley of snow.
Tonight as it gets cold
tell yourself
what you know which is nothing
but the tune your bones play
as you keep going. And you will be able
for once to lie down under the small fire
of winter stars.
And if it happens that you cannot
go on or turn back
and you find yourself
where you will be at the end,
tell yourself
in that final flowing of cold through your limbs
that you love what you are.

 

Mirror – Poem by Mark Strand

A white room and a party going on
and I was standing with some friends
under a large gilt-framed mirror
that tilted slightly forward
over the fireplace.
We were drinking whiskey
and some of us, feeling no pain,
were trying to decide
what precise shade of yellow
the setting sun turned our drinks.
I closed my eyes briefly,
then looked up into the mirror:
a woman in a green dress leaned
against the far wall.

She seemed distracted,
the fingers of one hand
fidgeted with her necklace,
and she was staring into the mirror,
not at me, but past me, into a space
that might be filled by someone
yet to arrive, who at that moment
could be starting the journey
which would lead eventually to her.
Then, suddenly, my friends
said it was time to move on.
This was years ago,
and though I have forgotten
where we went and who we all were,
I still recall that moment of looking up
and seeing the woman stare past me
into a place I could only imagine,
and each time it is with a pang,
as if just then I were stepping
from the depths of the mirror
into that white room, breathless and eager,
only to discover too late
that she is not there.

 

Lines For Winter –poema de Mark Strand (traducción libre al español).

Cuéntate a ti mismo
Como se vuelve frío y el gris cae del aire
Que seguirás
Caminando, oyendo
La misma melodía no importa donde
te encuentres  –
Dentro de la cúpula de la oscuridad
O debajo del blanco agrietado
De la mirada de la luna en un valle de nieve.
Esta noche ya hace frío
cuéntate a ti mismo
Lo que sabes que no es nada
sino la melodía que tus huesos tocan
mientras sigues moviéndote. Y té serás capaz
por una vez de tumbarte bajo el pequeño fuego
de las estrellas de invierno.

Y si ocurre que no puedes
ir o volver atrás
Y te encuentras
Donde estarás al final,
cuéntate a ti mismo
en ese flujo final de frío a través de sus extremidades,
que amas lo que eres.

 

Mirror – Poemade Mark Strand (traducción libre al español).

Una sala blanca y una fiesta en marcha
y yo estaba de pie con algunos amigos
bajo un gran espejo con marco dorado
que se inclinaba ligeramente hacia adelante
sobre la chimenea.
Estábamos bebiendo whisky
Y algunos de nosotros, sin sentir dolor,
Estabamos tratando de decidir
Qué tono preciso de amarillo
El sol poniente dio a nuestras bebidas.

Cerré los ojos brevemente,
Luego miré en el espejo:
Una mujer con vestido verde se inclinó
Contra la pared lejana.

Parecía distraída,
Los dedos de una mano
manoseando con su collar,
Y ella miraba fijamente al espejo,
No a mí, sino más allá de mí, a un espacio
Que puede ser llenado por alguien
Aún por llegar, que en ese momento
Podría estar empezando el viaje
Que eventualmente conduciría a ella.

Entonces, de repente, mis amigos
dijeron que era hora de seguir adelante.
Esto fue hace años,
Y aunque he olvidado
donde fuimos y quienes éramos los que estábamos,
todavía recuerdo ese momento de mirar hacia arriba
Y ver a la mujer mirar más allá de mí
a un lugar que sólo podía imaginar,
Y cada vez es con una punzada,
Como si en ese momento estuviera caminando
Desde las profundidades del espejo
a esa habitación blanca, sin aliento y ansioso,
sólo para descubrir demasiado tarde
que ella no está allí.

 

Mark Strand nació en Summerside, Isla del Príncipe Eduardo, el 11 de abril de 1934 y murió en Nueva York, 29 de noviembre de 2014.

Fue un poeta, ensayista y traductor estadounidense nacido en Canadá, poeta laureado por la Biblioteca del Congreso de Estados Unidos en 1990.

Pasó sus primeros años en Norteamérica y su adolescencia en América del Sur y Central. En 1957 obtuvo un grado de Bachiller en Artes en el Antioch College, Ohio. Luego estudió pintura con Josef Albers en la Universidad de Yale, donde obtuvo un BFA en 1959. Con una Beca Fulbright estudió la poesía decimonónica italiana entre 1960 y 1961.

Asistió al Taller de Escritores de la Universidad de Iowa al año siguiente y obtuvo una Maestría en Artes en 1962. En 1965 pasó un año en Brasil como profesor Fulbright. Su carrera académica lo ha llevado a numerosas universidades para enseñar: Universidad de Iowa (1962-1965) Universidad de Río de Janeiro (1965-1966); Mount Holyoke College (1967); Universidad de Columbia en Nueva York (1969-1972); Brooklyn College de la Universidad de la Ciudad de Nueva York (1970-1972); Princeton University (1973); Universidad de Brandeis (1974-1975); Universidad de Utah en Salt Lake City (1981-1993); Johns Hopkins University (1994-1998); Universidad de Chicago (1998-2005); Universidad de Columbia, Nueva York (2005-). Ha sido profesor visitante en Washington. Yale, Virginia, California, Wesleyana, Harvard y Johns Hopkins.

 

 

En 1981 fue elegido miembro de la Academia Americana de las Artes y las Letras. Ha recibido numerosos premios, incluyendo una beca MacArthur en 1987 y el Premio Pulitzer de Poesía en 1999.

La poesía de Strand es elegíaca y nostálgica. Evoca las bahías, campos, barcos, árboles de su infancia en la Isla del Príncipe Eduardo. Su Surrealismo ha sido comparado con el de Robert Bly, pero él lo atribuye a la admiración pictórica por las obras de Max Ernst, Giorgio de Chirico y René Magritte. Utiliza un lenguaje claro y concreto, generalmente sin rima o metro, con una fuerte unidad de tono y toques antilíricos.

 

Se siente muy cerca de otros poetas de su generación como Charles Simic, de origen yugoslavo y nacido en 1938, y Charles Wrigth. Ha traducido poesía en español, portugués, italiano y quechua (Rafael Alberti, Carlos Drummond de Andrade, Dante Alighieri).

En España se empezó a conocer con la versión bilingüe de La historia de nuestras vidas (1973) que aparecía en la antología Nuevas voces de Norteamérica (1983) de Claribel Alegría, acaudillando lo que allí se denominaba «Escuela del cuarto cerrado», y algunos de sus poemas han sido traducidos también por Octavio Paz. En una entrevista de 1971 Strand dijo: «Me siento parte de un nuevo estilo internacional que tiene mucho que ver con la claridad en la dicción, una confianza cierta en las técnicas surrealistas y un fuerte elemento narrativo».

 

 

Premios

• 1960 y 1961: Beca Fulbright

• 1979: Beca de la Academia de Poetas Americanos

• 1987: Beca MacArthur

• 1990 y 1991: Poeta laureado en la Biblioteca del Congreso.

• 1992: Premio Nacional Bobbitt de Poesía

• 1993: Premio Bollingen.

• 1999: Premio Pulitzer, por Blizzard of One, traducido al español como Tormenta de uno (Barcelona: Visor, 2010)

• 2004: Premio Wallace Stevens

• 2009: Medalla de oro en Poesía, de la American Academy of Arts and Letters

Obras

Poesía

• 1964: Sleeping with One Eye Open, Stone Wall Press

• 1968: Reasons for Moving: Poems, Atheneum

• 1970: Darker: Poems, incluyendo «The New Poetry Handbook», Atheneum

• 1973: The Story of Our Lives, Atheneum

• 1973: The Sargentville Notebook, Burning Deck

• 1978: Elegy for My Father, Windhover

• 1978: The Late Hour, Atheneum

• 1980: Selected Poems, incluyendo «Keeping Things Whole», Atheneum

• 1990: The Continuous Life, Knopf

• 1990: New Poems

• 1991: The Monument, Ecco Press (ver también The Monument, 1978, prosa)

• 1993: Dark Harbor: A Poem, largo poema dividido en 55 secciones, Knopf

• 1998: Blizzard of One: Poems, Knopf, ganador del Premio Pulitzer de 1999, traducido al español como Tormenta de uno (Barcelona: Visor, 2010).

• 1999: Chicken, Shadow, Moon & More, con ilustraciones del autor.

• 1999: «89 Clouds» poema único, monotipos por Wendy Mark e Introducción por Thomas Hoving, ACA Galleries (New York)

• 2006: Man and Camel, Knopf⁴

• 2007: New Selected Poems⁵

• 2012: Almost Invisible, traducido al español como Casi invisible (Barcelona: Visor, 2012)

Prosa

• 1978: The Monument, Ecco (véase también The Monument, 1991, poesía)

• 1982: Contributor: Claims for Poetry, editado por Donald Hall, University of Michigan Press

• 1982: The Planet of Lost Things, para niños

• 1983: The Art of the Real, crítica de arte, C. N. Potter

• 1985: The Night Book, para niños

• 1985: Mr. and Mrs. Baby and Other Stories, Knopf (trad. Sr. y Sra, Baby y otros cuentos, Península, 1988)

• 1986: Rembrandt Takes a Walk, para niños

• 1987: William Bailey, crítica de arte, Abrams

• 1993: Contribución: Within This Garden: Photographs by Ruth Thorne-Thomsen, Columbia College Chicago/Aperture Foundation

• 1994: Hopper, crítica de arte, Ecco Press (trad. Hooper, Lumen, 2008)

• 2000: The Weather of Words: Poetic Invention, Knopf

• 2000: With Eavan Boland, The Making of a Poem: A Norton Anthology of Poetic Forms, Norton (New York)

 

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JUAN FELIPE HERRERA. ENTER THE VOID. POEMAS ESCOGIDOS. POESÍAS ESCOGIDAS EN INGLÉS. TRADUCIDAS AL ESPAÑOL.

Este mes hemos seleccionado un poema actual: Enter the void. Su autor, Juan Felipe Herrera, se ha convetido en el primer autor hispano en ser poeta laureado  en los Estados Unidos.

 

Enter the Void  ByJuan Felipe Herrera

I enter the void,

it has the shape of a viola:

Israel, Jenin, West Bank, Nablus—a rubble boy

shifts his scapula as if it was his continent, underground

Gazaground, I want to say—his only bone,

the rubble boy is a girl, I think,

her hair tossed, knotted and torn under

the green shank of fibers, tubes and shells.

She digs for her rubble father, I say rubble

because it is indistinguishable from ice, fire, dust,

clay, flesh, tears, concrete, bread, lungs, pubis, god,

say rubble, say water—

the rubble girl digs for her rubble mother,

occupation—disinheritance—once again,

I had written this somewhere, in a workshop, I think,

yes, it was an afternoon of dark poets with leaves, coffee

and music in the liquor light room.

A rock, perhaps it’s a rock, juts out, two rocks

embrace each other, the shapes come to me easily,

an old poetic reflex—memoria, a nation underground,

that is it, the nation under-ground,

that is why the rocks cover it.

I forget to mention the blasts, so many things flying,

light, existence, the house in tins, a mother in rags.

It is too cold to expose her tiny legs,

the fish-shaped back—you must take these notes for me.

Before you go. See this

undulate

extend

beyond

the pools of blood.

I ride the night, past the Yukon, past

South Laredo, past Odessa, past the Ukraine,

old Jaffa, Haifa and Istanbul, across clouds,

hesitant and porous, listen—

they are porous so we can glide

into them, this underbelly, this underground:

wound-mothers and sobbing fathers, they

leave, in their ribboned flesh, shores lisp

against nothingness, open—toward you,

they dissolve again into my shoes—

Hear the dust gong:

gendarme passports,

cloned maize men in C-130’s, with tears

bubbling on their hands, pebbles

en route—we are all en route

to the rubblelands.

I want to chant a bliss mantra—

Prajnaparamita

can you hear me?

I want to call for the dragon-slayer omchild.

I am on my knees again.

On the West Bank count

the waves of skull debris—a Hebrew letter

for «love» refuses me,

an Arabic letter for «boundary»

acknowledges me.

Sit on an embankment,

a dust fleece, there is a tidal wave ahead of me.

It will never reach me. I live underground, under the Dead Sea,

under the benevolent rocks and forearms and

mortar shells and slender naked red green

torsos, black,

so much black.

En route:

this could be a train, listen:

it derails into a cloud.

 

Entrar al Vacío por Juan Felipe Herrera (Traducción libre al español).

Entro en el vacío,
Tiene la forma de una viola:

 

Israel, Jenin, Cisjordania, Nablus- un muchacho de los escombros
Desplaza su escápula como si fuera su continente, subterráneo
Gazaground, quiero decir, su único hueso,

El muchacho de los escombros es una chica, creo,
Su pelo caído, anudado y roto bajo
La caña verde de fibras, tubos y conchas.

Ella cava para su padre de los escombros, digo escombros
Porque es indistinguible del hielo, del fuego, del polvo,
Arcilla, carne, lágrimas, cemento, pan, pulmones, pubis, dios,
Decir escombros, decir agua-

La muchacha de los escombros cava para su madre del escombro,
Ocupación-desheredado-una vez más,
Yo había escrito esto en alguna parte, en un taller, creo,
Sí, era una tarde de poetas oscuros con hojas, café
Y música en la sala con luz de licor.

Una roca, tal vez es una roca, se asoma, dos rocas
Abraza la una ala otra, las formas vienen a mí fácilmente,
Un viejo reflejopoético-memoria, una nación subterránea,
Que es, la nación bajo tierra,
Por eso las rocas lo cubren.

Me olvido de mencionar las explosiones, tantas cosas volando,
Luz, existencia, la casa en latas, una madre en harapos.

Hace demasiado frío para exponer sus diminutas piernas,
El respaldo en forma de pez, debes tomar estas notas para mí.

Antes de que te vayas. Mira esto
ondular
ampliar
más allá
Los charcos de sangre.

Viajo por la noche, pasado el Yukón, pasado
Sur Laredo, pasado Odessa, más allá de Ucrania,
Antiguo Jaffa, Haifa y Estambul, a través de las nubes,
Vacilante y poroso, escucha-

Son porosos para poder deslizarnos
En ellos, este vientre, este subterráneo:
Madres heridas y padres sollozando,

Salen, en su cinta de la carne, las orillas balbucean
Contra la nada, abierto – hacia ti,
Se disuelven de nuevo en mis zapatos,

Escuchar el gong de los escombros:
pasaportes de Gendarmes

Hombres clonados de maíz en C-130, con lágrimas
Burbujeando en sus manos, guijarros
En ruta: todos estamos en camino
A los escombros.

Quiero cantar un mantra de la dicha
Prajnaparamita
¿puedes escucharme?

Quiero llamar a la niña del asesino de dragones.
Estoy de rodillas de nuevo.

En la cuenta de Cisjordania
Las olas de escombros del cráneo-una letra hebrea
Porque «el amor» me rechaza,
Una letra árabe para «frontera»
Me reconoce

Siéntese en un terraplén,
Un vellón de polvo, hay una ola de marea delante de mí.

Nunca llegará a mí. Yo vivo bajo tierra, bajo el Mar Muerto,
Bajo las rocas benevolentes y los antebrazos y
Conchas de mortero y delgado verde rojo desnudo
Torsos, negro,
Tanto negro
En camino:

Esto podría ser un tren, escucha:
Se descarrila en una nube.

Juan Felipe Herrera se convirtió en el primer poeta hispano laureado de EEUU.

Es hijo de inmigrantes campesinos y es el primer autor hispano en alcanzar esta distinción desde que se creó en 1936.

La Biblioteca del Congreso designó a Herrera como el 21 poeta laureado para el curso 2015-2016, a partir de septiembre de ese año.

Herrera, de 66 años e hijo de inmigrantes mexicanos de origen humilde.

 

 

El bibliotecario del Congreso, James Billington, dijo que en los poemas de Herrera ve la obra de un estadounidense original.»Sus poemas crean una gran sensación de juego, en el lenguaje y en la imagen, que creo les da poder perdurable», dijo Billington en un comunicado escrito. «Veo cómo defienden voces, tradiciones e historias, así como una perspectiva cultural, que es una parte vital de nuestra amplia identidad estadounidense».

 

 

Tiene un origen muy humilde

Algunas de las obras con las que Herrera dijo haber disfrutado más se reunieron en «Half the World in Light», un libro de poemas elogiado por su experimentación y por documentar su experiencia chicana en Estados Unidos.

Herrera nació en 1948 en Fowler, California. Su familia de trabajadores migrantes se mudaba a menudo, y en ocasiones vivía en carpas y remolques en carreteras. Su padre aprendió inglés pagando peniques a otros trabajadores por enseñarle cada nueva palabra.

 

 

El poeta dijo sentirse honrado y abrumado por la designación de poeta laureado de Estados Unidos, y por ser el primero con ascendencia hispana en recibirla.

La posición conlleva la creación de proyectos de poesía y para ganar público. La laureada de 2013-2014, Natasha Trethewey, lanzó una serie de reportes desde lugares en todo el país para una serie de poesía llamada «PBS NewsHour» para explorar cuestiones sociales.

 

 

Para su periodo, Herrera planea un programa con la Biblioteca del Congreso que llama Casa de Colores «en español en su nombre original» para incluir a personas diferentes colores y trasfondos culturales. Podría organizar actos con jóvenes para atraerles a la poesía, quizá con poemas de Walt Whitman y haciéndoles componer un poema en grupo para recitarlo o interpretarlo con música. O tal vez el público pueda contribuir a un proyecto nacional de escritura enviando textos por internet.

 

 

Un universal de origen hispano.

«Sí, soy el primer poeta laureado latino en Estados Unidos. Pero también estoy aquí para todo el mundo y de todo el mundo. Mi voz está hecha de las voces de todos», dijo Herrera.

Al mismo tiempo, señaló, también quiere instar a más jóvenes estudiantes latinos a que escriban y lean y aprovechen los recursos de la Biblioteca del Congreso.

 

 

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JAMES JOYCE. At That Hour. Bright Cap And Streamers. From Dewy Dreams. POEMAS ESCOGIDOS. POESÍAS ESCOGIDAS EN INGLÉS. TRADUCIDAS AL ESPAÑOL. BIOGRAFÍA Y OBRAS.

Este mes hemos seleccionado tres poemas de James Joyce, reconocido mundialmente como uno de los autores más importantes e influyentes del siglo XX.

 

At That Hour by James Joyce.

At that hour when all things have repose,
O lonely watcher of the skies,
Do you hear the night wind and the sighs
Of harps playing unto Love to unclose
The pale gates of sunrise?

When all things repose, do you alone
Awake to hear the sweet harps play
To Love before him on his way,
And the night wind answering in antiphon
Till night is overgone?

Play on, invisible harps, unto Love,
Whose way in heaven is aglow
At that hour when soft lights come and go,
Soft sweet music in the air above
And in the earth below.

 

Bright Cap And Streamers by James Joyce.

Bright cap and streamers,
He sings in the hollow:
Come follow, come follow,
All you that love.
Leave dreams to the dreamers
That will not after,
That song and laughter
Do nothing move.

With ribbons streaming
He sings the bolder;
In troop at his shoulder
The wild bees hum.
And the time of dreaming
Dreams is over — –
As lover to lover,
Sweetheart, I come.

 

From Dewy Dreams by James Joyce.

From dewy dreams, my soul, arise,
From love’s deep slumber and from death,
For lo! the treees are full of sighs
Whose leaves the morn admonisheth.

Eastward the gradual dawn prevails
Where softly-burning fires appear,
Making to tremble all those veils
Of grey and golden gossamer.

While sweetly, gently, secretly,
The flowery bells of morn are stirred
And the wise choirs of faery
Begin (innumerous!) to be heard.

 

A esa hora por James Joyce (traducción libre al español).

A esa hora cuando todas las cosas tienen reposo,

O observador solitario de los cielos,

¿Oyes el viento nocturno y los suspiros

de las arpas jugando al Amor para no cerrar

las pálidas puertas del amanecer?

Cuando todas las cosas reposan, ¿tu solo

Te levantas para oir las dulces arpas jugar

al Amor antes que él en su camino,

y el viento de la noche respondiendo en antífona

hasta que la noche se marcha?

Tocan, las invisibles arpas, al Amor,

De quien es el camino del cielo

A esa hora, cuando las suaves luces van y vienen,
dulce música suave en el aire por encima
y la tierra abajo.

 

Brillante gorra y serpentinas de James Joyce (traducción libre al español).

Brillante gorra y serpentinas

Él canta en el vacío:

Va a seguir, va a seguir

Todo eso que amas.

Deja los sueños a los soñadores

Eso no sucederá después,

Esa canción y risa
Nada mueve.

Con cintas que fluyen
Él canta lo más audaz;
En tropel en su hombro
Las abejas silvestres zumban.
Y el tiempo de soñar
sueños se acabó
Como amante de amante,
Cariño, llego.

 

De sueños de rocío por James Joyce (traducción libre al español).

Desde los sueños de rocío, mi alma, levántate,
Del sueño profundo del amor y de la muerte,
Por ello! Los árboles están llenos de suspiros
Cuyos dejan la mañana advertida.

Hacia el este prevalece el amanecer gradual
Allí donde aparecen los incendios,
haciendo temblar todos esos velos
De gasa gris y dorada.

Mientras dulcemente, suavemente, secretamente,
Las campanas floridas de la mañana se agitan
Y los coros sabios de las hadas
Comienza (innumerable!) a ser escuchado.

 

 << Biografía de James Joyce, y obras, en otra entrada del blog, pinchar aquí >>

 

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EMILY DICKINSON. BECAUSE I COULD NOT STOP FOR DEATH. POEMAS ESCOGIDOS. POESÍAS ESCOGIDAS EN INGLÉS. TRADUCIDAS AL ESPAÑOL. BIOGRAFÍA Y OBRAS DE EMILY DICKINSON.

Este mes hemos seleccionado un poema titulado «Because I Could Not Stop For Death», de la famosa y excelente creadora de poesía Emily Dickinson (fundamental de la poesía estadounidense).

 

Because I Could Not Stop For Death by Emily Dickinson

Because I could not stop for Death-
He kindly stopped for me-
The Carriage held but just Ourselves-
And Immortality.

We slowly drove- He knew no haste
And I had put away
My labor and my leisure too,
For His Civility-

We passed the School, where Children strove
At Recess- in the Ring-
We passed the Fields of Gazing Grain-
We passed the Setting Sun-

Or rather- He passed us-
The Dews drew quivering and chill-
For only Gossamer, my Gown-
My Tippet- only Tulle-

We paused before a House that seemed
A Swelling of the Ground-
The Roof was scarcely visible-
The Cornice- in the Ground-

Since then- ‘tis Centuries- and yet
Feels shorter than the Day
I first surmised the Horses’ Heads
Were toward Eternity-

 

Porque no pude parar para la muerte de Emily Dickinson

Porque no pude detenerme para la Muerte,
ella amablemente se detuvo por mí,
El Carruaje se sostuvo, pero sólo para nosotros mismos,
y la inmortalidad.

Condujimos lentamente. Ella sabía que no había prisa
Y yo había guardado
Mi trabajo y mi ocio también,
por su cortesía,

Pasamos la escuela, donde los niños se esforzaron
en el recreo – en el patio  –
Pasamos por los Campos mirando el grano –
Pasamos la puesta del Sol-

O más bien … ella nos pasó-
Las lágrimas dibujaron temblorosas y frías-
Para sólo la telaraña, mi vestido-
Mi esclavin – solamente tul  –

Nos detuvimos ante una casa que parecía
Una protuberancia de la tierra-
El Tejado era apenas visible –
La cornisa en la tierra-

Desde entonces, son siglos, y sin embargo
Se siente más corto que el día.
Primero supuse que las cabezas de los caballos
Fueron hacia la Eternidad-

 

 

 << Biografía de Emily Dickinson en otra entrada del blog, pinchar aquí >>

 

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PERCY BYSSHE SHELLEY. A DREAM OF THE UNKNOWN.POESÍAS ESCOGIDAS EN INGLÉS. TRADUCIDAS AL ESPAÑOL. BIOGRAFÍA Y OBRAS.

Este mes hemos escogido un poema de título: A Dream of the Unknown. Su autor, Percy Bysshe Shelley, fue un poeta romántico inglés.

 

A Dream of the Unknown by Percy Bysshe Shelley

I DREAM’D that as I wander’d by the way Bare winter suddenly was changed to spring, And gentle odours led my steps astray, Mix’d with a sound of waters murmuring Along a shelving bank of turf, which lay Under a copse, and hardly dared to fling Its green arms round the bosom of the stream, But kiss’d it and then fled, as thou mightest in dream.   There grew pied wind-flowers and violets, Daisies, those pearl’d Arcturi of the earth, The constellated flower that never sets; Faint oxlips; tender bluebells, at whose birth The sod scarce heaved; and that tall flower that wets¡ Like a child, half in tenderness and mirth¡ª Its mother’s face with heaven-collected tears, When the low wind, its playmate’s voice, it hears.   And in the warm hedge grew lush eglantine, Green cow-bind and the moonlight-colour’d may, And cherry-blossoms, and white cups, whose wine Was the bright dew yet drain’d not by the day; And wild roses, and ivy serpentine With its dark buds and leaves, wandering astray; And flowers azure, black, and streak’d with gold, Fairer than any waken’d eyes behold.   And nearer to the river’s trembling edge There grew broad flag-flowers, purple prank’d with white, And starry river-buds among the sedge, And floating water-lilies, broad and bright, Which lit the oak that overhung the hedge With moonlight beams of their own watery light; And bulrushes, and reeds of such deep green As soothed the dazzled eye with sober sheen.   Methought that of these visionary flowers I made a nosegay, bound in such a way That the same hues, which in their natural bowers Were mingled or opposed, the like array Kept these imprison’d children of the Hours Within my hand,¡and then, elate and gay, I hasten’d to the spot whence I had come That I might there present it¡oh! to Whom?

 

 

 

Un sueño de lo Desconocido de Percy Bysshe Shelley  (traducción libre al español).

Soñé que a medida que deambulaba por el camino
el invierno desnudo de repente fue cambiado a primavera,
Y los olores suaves llevaron mis pasos por mal camino,
se mezclaría con un sonido de aguas murmurando
a lo largo de un banco de estantes de hierba, que yacía
bajo un bosquecillo, y apenas se atrevía a avanzar
sus brazos rodearon el seno de la corriente,
Pero lo besarían y luego escaparían, como tú más poderoso en un sueño.
 

Allí crecían dientes de león de varios colores y violetas,
Margaritas, los pearl’d Arcturi de la tierra,
La flor constelada que nunca se pone;
belloritas débiles; campanillas tiernas, cuyo nacimiento
empujó al césped escaso; ¡y esa alta flor que se humedece¡
Como un niño, ¡a mitad de ternura y alegría¡
la cara de su madre con lágrimas recogidas del cielo,
Cuando el viento bajo, la voz de su compañero de juegos, escucha.
 

Y en el seto cálido creció exuberante la Eglantina,
el verde lazo de vaca y la luz de la luna colorearían mayo,
Y cerezos en flor y tazas blancas, cuyo vino
era el rocío luminoso, aún  no consumido por el día;
Y rosas silvestres, y la hiedra serpentina
con sus brotes oscuros y hojas, vagando por mal camino;
Y flores azul, negro, y rayado con oro,
Más hermoso que cualquier despertar que los ojos observan.
 

Y más cerca de la orilla del río temblorosa
Allí crecieron amplias flores bandera, púrpuras ataviadas con blanco,
Y estrellados brotes del río entre los juncos,
Y lirios de agua flotando, amplios y luminosos,
Que iluminaba la encina que sobresalía del seto
con rayos de luz de la luna con su propia luz acuosa;
Y juncos, y cañas de color verde oscuro, tales
como se calmaba el deslumbrado ojo con brillo sobrio.
 
Me pareció que de estas flores visionarias
hice un ramillete de flores, uniendo de tal manera
las de las mismas tonalidades, que en sus glorietas naturales
fueron mezcladas o opuestas, como una matriz.
Guardé a estos cautivos niños de las Horas
dentro de mi mano, ¡y entonces, con regocijo y alegre,
me apresuraría al lugar de donde había venido
Eso lo podría presentar allí ¡oh! ¿a quién?

 

Percy Bysshe Shelley nació en Field Place, Horsham, Inglaterra, el 4 de agosto de 1792. Murió en Viareggio, Gran Ducado de Toscana, 8 de julio de 1822.

Fue un escritor, ensayista y poeta romántico. Entre sus obras más famosas se encuentran Ozymandias, Oda al viento del Oeste, A una alondra y La máscara de Anarquía. También es muy conocido por su asociación con otros escritores contemporáneos como John Keats y Lord Byron. Murió, al igual que los otros, a una edad temprana. Estuvo casado con la escritora Mary Shelley.

Percival Bisshe Shelley nació en una familia muy acaudalada de la aristocracia de Sussex descendiente del Conde de Arundel. Hijo mayor de Sir Timothy Shelley y Elizabeth Pilfold, se convirtió en heredero del segundo baronet del Castillo Goring en 1815. En 1802 ingresó en la Academia de la Casa de Sion en Brentford y dos años después en el prestigioso Colegio de Eton. En 1810 entró a estudiar en el Colegio Universitario de Oxford donde permaneció apenas un año.

Su primera publicación fue una novela gótica llamada «Zastrozzi» (1810), en la que ya empezaba a despuntar la cosmovisión atea que más tarde le traería problemas. Ese mismo año, junto con su hermana Elizabeth publicó una obra poética: «Poemas originales de Victor y Cazire», y poco después de ingresar en Oxford, una colección de versos (ostensiblemente burlescos, aunque realmente subversivos): «Fragmentos póstumos de Margaret Nicholson», en la que probablemente colaboró uno de sus amigos en la Universidad: Thomas Jefferson Hogg.

En 1811 publicó un panfleto llamado La necesidad del ateísmo, cuyo contenido le valió ser expulsado de Oxford junto a Hogg. Le habrían readmitido, gracias a la intervención de su padre, de haber renegado de sus doctrinas, pero Shelley rehusó hacer tal cosa, lo que le enfrentó a Sir Timothy, con el que no volvió a tener trato hasta la muerte de aquél.

 

 

Cuatro meses después de ser expulsado de Oxford, Shelley de apenas 19 años, se fugó a Escocia con una joven de 16: Harriet Westbrook, hija de un posadero de Londres.

Después de casarse con ella, el 28 de agosto de 1811, Percival invitó a su camarada Hogg a compartir su casa y su esposa, según los ideales que propugnaba sobre el amor libre. Ante la negativa de Harriet, Shelley abandonó sus pretensiones y volvió con Harriet a Inglaterra donde pretendió dedicarse a escribir.

Poco duraría; atraído por el clima político de la época, viajó a Irlanda para unirse al movimiento radical de escritores de panfletos. Estas actividades le granjeron una atención muy poco favorable de las autoridades gubernamentales, lo que le hizo volver a Londres. En los dos años siguientes, Shelley escribió «La reina Mab: un poema filosófico»; en él se muestra la influencia que había empezado a tener en su pensamiento la filosofía radical de librepensamiento (anarquismo) que el filósofo inglés William Godwin propugnaba. Para entonces, un Shelley ya infeliz en su matrimonio, dejaba con frecuencia a su mujer y a sus dos hijos solos mientras visitaba la librería de Godwin en Londres. Fue allí donde conoció y se enamoró de Mary, la joven hija de 16 años de Godwin. En julio de 1814, cuatro años después de su primera fuga, Percy Shelley repitió la jugada, esta vez con la joven Mary. En este caso también les acompañó la hermanastra de Mary, Clare Marie Jane Clairmont (Claire); los tres embarcaron hacia el continente y cruzaron Francia antes de establecerse en Suiza. Seis semanas después de la huida, quizás con nostalgia de Londres, o por la falta de dinero, los tres regresaron a Inglaterra para encontrarse con que Godwin, el otrora defensor a ultranza y practicante del amor libre, rehusaba volver a dirigirles la palabra.

En el otoño de 1815, Percy y Mary todavía vivían cerca de Londres, intentando evitar a los acreedores. En aquella época Shelley produjo la alegoría poética «Alastor, o el espíritu de la soledad«. A pesar del poco entusiasmo que despertó entonces, hoy día es considerada una de sus principales obras poéticas mayores.

En el verano de 1816 los Shelley hicieron un segundo viaje a Suiza a petición de la hermanastra de Mary, Claire Clairmont, que habría tenido una relación amorosa con Lord Byron la anterior primavera poco antes de volverse a ir a Ginebra. Byron había perdido el interés por la relación y utilizó la oportunidad de reunirse con los Shelley para atraer al poeta con ellos. Los Shelley y Byron alquilaron una casa en las orillas del lago Le Man y pasaron allí el verano. La conversación habitual con Byron tuvo un efecto rejuvenecedor en la poesía de Shelley. El viaje que ambos hicieron en barca le inspiró para escribir el «Himno a la belleza intelectual,» su primera obra significativa desde la publicación del Alastor.

 

 

Otro viaje, esta vez a Chamonix en los Alpes franceses, sirvió para inspirar el poema «Mont Blanc,» una difícil obra en la que Shelley trata con cuestiones como la inevitabilidad de la historia y la relación entre la mente humana y la naturaleza. La obra fue incluida en el libro que escribió junto con Mary, Historia de una excursión de seis semanas. Por su parte, también Shelley influyó en la obra de Byron, influencia que se nota en la tercera parte de «La peregrinación de Childe Harold» y en «Manfred».

Por su parte, Mary también obtuvo una renta inspiradora de aquellos días, siendo entonces cuando concibió la que sería su obra más conocida: «Frankenstein«. Al terminar aquel verano, los Shelley y Claire regresaron a Inglaterra; Claire se había quedado embarazada del hijo de Byron, un hecho que tendría un enorme impacto en el propio futuro de Shelley.

El regreso a Inglaterra estuvo marcado por la tragedia. La medio hermana de Mary, Fanny Imlay, se suicidó en otoño y en diciembre del mismo año Harriet, supuestamente embarazada, hizo lo propio arrojándose al lago Serpentine que está en el centro del parque Hyde londinense. Antes de finalizar ese mismo año, pocas semanas después de que el cuerpo de Harriet hubiese sido recuperado del agua, Percy y Mary se casaron. Este matrimonio pretendía, fundamentalmente, conseguir que la custodia de los hijos de Percy fuera dada a la nueva familia Shelley, pero fue en vano: los tribunales decidieron que los niños fueran entregados a unos padres adoptivos.

Entonces, los Shelley se asentaron en Marlow, Buckinghamshire, donde vivía un amigo de Percy: Thomas Love Peacock. En los meses que siguieron, Shelley participó en el círculo literario que rodeaba al personaje de Leigh Hunt y, durante este período conoció a John Keats. La principal obra del poeta durante esta etapa fue «Laon y Cythna,» un largo poema narrativo en el que se atacaba a la religión y que presentaba a una pareja de amantes incestuosos. Fue rápidamente retirado de las librerías y sólo unas pocas copias llegaron a venderse, aunque posteriormente sería reditado como «La revuelta del Islam» en 1818. También de esta época son los tratados políticos revolucionarios que publicó bajo el pseudónimo «El ermitaño de Marlow».

A principios de 1818 los Shelley y Claire volvieron a abandonar Inglaterra, con la intención esta vez de entregarle a Byron la hija que aquél y Claire habían concebido, Allegra. Esta vez fueron a Venecia, donde entonces residía el poeta. De nuevo, el contacto con Byron animó la producción literaria de Shelley. En la última parte de aquél año escribió «Julian y Maddalo,» una descripción ligeramente disfrazada de las conversaciones que Shelley y Byron mantuvieron en sus viajes en góndola por las calles de Venecia que terminaban en una visita a un manicomio.

En 1820, Shelley escribe el extenso drama lírico «Prometeo liberado,» una suerte de continuación del «Prometeo Encadenado» de Esquilo, pero apartándose conscientemente de la figura de un Prometeo reconciliado con Júpiter, como intentaría representar el dramaturgo griego en la segunda y tercera parte de su trilogía prometeica, de la que sólo sobreviven fragmentos. Sin duda una de sus obras más significativas, con una estilizada conjugación de mito e historia, refiere el fin del reinado de la tiranía, el Mal y el odio (representados por la figura de Júpiter) para dar paso a una era de primacía del Bien, el Amor y el florecimiento de las Artes. La liberación del titán Prometeo se equipara a la liberación de la humanidad de las cadenas del patriarcalismo, la violencia y el dominio del hombre por el hombre, y la posibilidad de ua nueva unión con la Naturaleza.

La tragedia había de volver en la forma de muerte. El hijo de Shelley, Will, murió en 1818 de unas fiebres en Roma y su hija recién nacida murió en 1819 durante otra mudanza. Los Shelley se trasladaban de una ciudad italiana a otra. Shelley completó su Prometeo en Roma, a donde fueron después de dejar Venecia y pasó el verano de 1819 en Livorno escribiendo una tragedia: «Los Cenci». También durante este año, y quizás impulsado entre otras causas por la masacre de Peterloo, escribió sus poemas políticos más conocidos: «La máscara de Anarquía,» «Hombres de Inglaterra» y «La bruja del Atlas,» probablemente sus obras más conocidas durante el siglo XIX, así como el ensayo «La perspectiva filosófica de la reforma,» la que resulta ser la exposición más completa de su ideario político. En 1821, inspirado por la muerte de John Keats, Shelley escribió la elegía «Adonaïs«.

 

 

En 1822, convenció a James Henry Leigh Hunt, el poeta y editor británico que había sido uno de sus principales apoyos en Inglaterra, para que se trasladara a Italia con su familia. Su idea era crear, junto con Hunt y Byron, un periódico (The Liberal), en el que Hunt sería el editor, que diseminase los controveridos escritos que salía de sus plumas y que sirvieran como contrapunto a los periódicos de corte conservador como la Revista Blackwood y la Revista Quincenal.

En 8 de julio de 1822, poco antes de cumplir los 30 años, Shelley pereció ahogado en una repentina tormenta mientras navegaba en su velero, el Don Juan, de regreso a Lerici desde Pisa con su amigo Edward Ellerker Williams. Volvía después de hacer los preparativos para el lanzamiento de El Liberal con el recién llegado Hunt. El nombre del velero pretendía homenajear a Byron y había sido elegido por Edward Trelawny, un miembro del círculo Pisano de Shelley y Byron, pero según Mary, Shelley lo había cambiado por el de «Ariel». El cuerpo de Shelley fue recuperado y más tarde incinerado en una playa cerca de Viareggio por orden de Byron. Su corazón fue extraído antes de la cremación y fue guardado por Mary hasta que ella se reunió con Percy, pero sus cenizas reposan en el cementerio protestante de Roma.

De los hijos que tuvo en vida, tres le sobrevivieron: Ianthe y Charles, los que había tenido con Harriet y que fueron entregados en adopción a la muerte de ésta; y Percy Florence, uno de los hijos que tuvo con Mary. En realidad, Charles murió cuatro años después que su padre y Percy Florence heredó el título de baronet veintidós años después de morir su padre.

La influencia de Shelley fue muy superior en los años posteriores a su muerte que en vida (a diferencia de Byron, que era popular entre la alta sociedad de su época a pesar de sus ideas radicales). Después de su muerte, Shelley fue principalmente considerado sólo en los círculos de los poetas victorianos como Tennyson y Browning, así como por los pre-Raphaelitas y por los socialistas y el movimiento obrero (Karl Marx fue uno de sus admiradores). Sólo al final del siglo XIX, el trabajo de Shelley, o mejor dicho, su trabajo más inocuo, se hizo respetable entre la burguesía y la alta sociedad, popularizada quizás por biografías como la de Henry Salt: «Percy Bisshe Shelley: poeta y pionero» (1896).

 

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ELIZABETH BARRETT BROWNING. A DEAD ROSE. POESÍAS ESCOGIDAS EN INGLÉS. TRADUCIDAS AL ESPAÑOL. BIOGRAFÍA Y OBRAS.

Este mes hemos elegido un poema titulado A dead Rose. La autora, Elizabeth Barrett Browning, es considerada la más grande poetisa inglesa.

 

Elizabeth Barrett Browning. A Dead Rose.

O Rose! who dares to name thee?
No longer roseate now, nor soft, nor sweet;
But pale, and hard, and dry, as stubble-wheat,—
Kept seven years in a drawer—thy titles shame thee.

The breeze that used to blow thee
Between the hedgerow thorns, and take away
An odour up the lane to last all day,—
If breathing now,—unsweetened would forego thee.

The sun that used to smite thee,
And mix his glory in thy gorgeous urn,
Till beam appeared to bloom, and flower to burn,—
If shining now,—with not a hue would light thee.

The dew that used to wet thee,
And, white first, grow incarnadined, because
It lay upon thee where the crimson was,—
If dropping now,—would darken where it met thee.

The fly that lit upon thee,
To stretch the tendrils of its tiny feet,
Along thy leaf’s pure edges, after heat,—
If lighting now,—would coldly overrun thee.

The bee that once did suck thee,
And build thy perfumed ambers up his hive,
And swoon in thee for joy, till scarce alive,—
If passing now,—would blindly overlook thee.

The heart doth recognise thee,
Alone, alone! The heart doth smell thee sweet,
Doth view thee fair, doth judge thee most complete,—
Though seeing now those changes that disguise thee.

Yes, and the heart doth owe thee
More love, dead rose! than to such roses bold
As Julia wears at dances, smiling cold!—
Lie still upon this heart—which breaks below thee!

 

A Dead Rose. By Elizabeth Barrett Browning. (Traducción libre al español)

Oh Rosa! ¿Quién se atrave a nombrarte?

Ya no rosada ahora, ni suave, ni dulce;

Sino pálida y dura y seca, como la paja del trigo, —

Guardada siete años en un cajón — tus títulos se avergüenzan de ti.

La brisa que solía soplar sobre ti

Entre las espinas de los setos, y para llevar

un aroma hasta el camino que dure todo el día, —

Si respiras ahora, — sin dulzor sería renunciar a ti.

El sol que solía herirte,

Y mezclar su gloria en tu preciosa urna,

Hasta que el destello apareció para florecer, y la flor para quemar, —

Si brilla ahora, — no con un color te iluminaría ti.

El rocío que solía mojarte

Y, blanco primero, crece encarnado, porque,

Se extendía sobre ti, donde el carmesí estaba, —

Si cayendo ahora, — se oscurecería donde  se encontró contigo.

La mosca que te iluminó,

Para estirar los zarcillos de sus pies diminutos,

A lo largo de los bordes puros de tu hoja, después del calor, —

Si la iluminan ahora, — fríamente te rebasaría.

La abeja que suna vez te chupó,

Y construyó los ámbares perfumados de su colmena,

Y desmayarse en ti de alegría, mientras que escasa vida, —

Si pasa ahora,— ciegamente te pasaría por alto.

El corazón te reconoce,

¡Solo, solo! El corazón huele tu dulzura,

Te ve hermosa, te juzga más completa

Aunque vea ahora los cambios que te disfrazan.

 

Sí, y el corazón te debe

más amor, rosa muerta! que a tales rosas valientes.

Como Julia lleva en los bailes, sonrisa fría! —

Permanece inmóvil tras este corazón — que se rompe debajo de ti!

 

Elizabeth Barrett Browning nació el 6 de marzo de 1806 y murió el 29 de junio de 1861).

Era un miembro de la familia Barrett y una de las poetisas más respetadas de la era victoriana.

Elizabeth Barrett Browning (nacida Elizabeth Barrett Moulton-Barrett) nació en Cochoe Hall, cerca de Durham, Inglaterra en 1806. Era hija de un propietario de plantación Edward Moulton-Barrett, que adoptó el apellido «Barrett» al heredar las fincas de su abuelo en Jamaica. Fue bautizada en la iglesia de Kelloe, donde una placa la describe como una «gran poetisa, noble mujer, devota esposa». Su madre se llamaba Mary Graham-Clarke y provenía de una familia adinerada de Newcastle upon Tyne. Es una de las descendientes del rey Eduardo III de Inglaterra.

 

 

Su padre había hecho fortuna gracias a las plantaciones de azúcar en Jamaica y había adquirido una casa de campo, Hope End, cerca de Great Malvern. Demostró su talento desde la infancia; en 1820 su padre publicó privadamente cincuenta copias de un poema épico juvenil, sobre la Batalla de Maratón, teniendo Elizabeth catorce años de edad. Fue educada en casa, recibiendo lecciones del tutor de su hermano. Debe su profundo conocimiento del griego y mucho estímulo mental a su temprana amistad con el helenista ciego, Hugh Stuart Boyd, vecino suyo. Elizabeth, sin haber llegado a la madurez, ya había leído los autores latinos, Milton, Shakespeare y Dante. Su pasión por los clásicos y los metafísicos se compensaba con un fuerte espíritu religioso de fe cristiana.

En su adolescencia, Elizabeth contrajo una enfermedad pulmonar, probablemente tuberculosis, aunque la naturaleza exacta de sus dolencias ha sido objeto de muchas especulaciones, y fue tratada como una inválida por sus padres. En 1826 publicó anónimamente Ensayo sobre la mente y otros poemas, en inglés, An Essay on Mind and Other Poems.

 

 

Poco tiempo después, la abolición de la esclavitud, causa que ella apoyaba (según su trabajo The Runaway Slave at Pilgrim’s Point, 1849), redujo considerablemente los recursos del Sr. Barrett. Por ello vendió su finca y se trasladó, con su familia, primero a Sidmouth y después a Londres. En el primero de estos lugares, la señorita Barrett escribió Prometeo encadenado (Prometheus Bound, 1835), su traducción de la obra de Esquilo. Después de su mudanza a Londres recayó en su enfermedad, agravándose sus afecciones pulmonares. Sin embargo, esto no interfirió con su actividad literaria, pues contribuyó a varias revistas con «The Romaunt of Margaret», «The Romaunt of the Page», «The Poet’s Vow», y otras piezas. En 1838 aparece El serafín y otros poemas (The Seraphim and Other Poems), que incluye «Cowper’s Grave».

Poco tiempo después, su hermano favorito, Edward, murió ahogado en Torquay, lo que supuso un serio golpe para su frágil salud, hasta llegar a debatirse entre la vida y la muerte. Con el tiempo, sin embargo, recuperó la fuerza, y mientras tanto su fama iba creciendo. La publicación, en torno a 1841, de El lamento de los niños, en inglés «The Cry of the Children», le proporcionó gran impulso, y por aquella misma época contribuyó con algunos artículos críticos en prosa a la obra de Richard Henry Horne New Spirit of the Age. En 1844 publicó dos volúmenes de Poemas (Poems), que constaba de El drama del exilio («The Drama of Exile»), Visión de poetas («Vision of Poets»), y El galanteo de Lady Geraldine («Lady Geraldine’s Courtship»).

 

 

En 1845 se encuentra por primera vez a su futuro esposo, Robert Browning. Su noviazgo y matrimonio, debido a la delicada salud de Elizabeth y a las objeciones de su padre, transcurrieron en circunstancias bastante peculiares y románticas. Después de un matrimonio secreto y una fuga del hogar paterno de la calle Wimpole, acompañó a su marido a la Península italiana, que se convirtió prácticamente en su casa hasta su muerte, y con cuyas aspiraciones políticas se identificaron plenamente ambos.

El matrimonio fue feliz, a pesar de que el señor Barrett nunca los perdonó. En su nueva vida, su salud mejoró. Los Browning se asentaron en Florencia, donde ella escribió Las ventanas de la casa Guidi (Casa Guidi Windows, 1851), considerada por muchos su trabajo más poderoso, inspirada por la lucha toscana por la libertad. Residieron en Piazza San Felice, en el apartamento que hoy es el museo de Casa Guidi, dedicado a su memoria. En Florencia se hizo muy amiga de las poetisas británicas Isabella Blagden y Theodosia Trollope Garrow. En 1848 nace su único hijo, Robert Wiedeman Barrett.

 

 

Su obra más conocida en España son The Sonnets from the Portuguese, normalmente traducidos como Sonetos del portugués, aunque también han aparecido publicados como Sonetos de portugués, Los sonetos del portugués, Sonetos portugueses, Los sonetos de la dama portuguesa o Sonetos de la portuguesa. De tema amoroso, relata su propia historia de amor, disfrazándola escasamente con el título. Los empezó a escribir en 1845, se los dio a leer a su esposo en 1848 y los publicó en 1850, dentro de una edición aumentada de los Poemas.

En 1860 publicó una edición completa de sus poemas con el título de Poemas antes del Congreso (Poems before Congress). Poco tiempo después su salud empeoró; fue perdiendo fuerza y murió el 29 de junio de 1861. Está enterrada en el cementerio protestante de Florencia.

 

 

Importancia literaria

Generalmente se considera a Browning la más grande poetisa inglesa. Sus obras están llenas de ternura y delicadeza, pero también de fuerza y hondura de pensamiento. Sus propios sufrimientos, combinados con su fuerza moral e intelectual, hicieron de ella una defensora de los oprimidos allí donde los encontrara. Su talento era sobre todo lírico, aunque no toda su obra adopta esa forma. Sus debilidades son la falta de concisión, cierto manierismo, y fallos en metro y rima. No puede equipararse a su esposo en cuanto a la fuerza de su intelecto o altas cualidades poéticas, pero sus obras, por su estilo y temas, tuvieron una acogida más temprana y amplia entre el público.

La señora Browning era una mujer de singular nobleza y encanto, y aunque no era bella, era extraordinariamente atractiva. La novelista Mary Russell Mitford la describe de joven como: “Una figura delgada, delicada, con una lluvia de rizos oscuros cayendo a cada lado de una cara muy expresiva; ojos grandes y tiernos, abundantemente rodeados por pestañas oscuras, y una sonrisa como un rayo de sol”. Anne Thackeray Ritchie la describió como: “Muy pequeña y tostada” con ojos grandes y exóticos y una boca muy generosa.

 

 

Su obra más famosa son los Sonetos del portugués, una colección de sonetos amorosos escritos por Browning pero disfrazados como una traducción. El más famoso de ellos, con una de las frases iniciales más conocidas del idioma inglés, es el número XLIII: «How do I love thee? Let me count the ways… / ¿Cómo te amo? Déjame contarte las maneras en que te amo…»

Pero mientras sus petrarquianos Sonetos del portugués son exquisitos, también fue una poetisa profética, incluso épica, al escribir Las ventanas de la casa Guidi en apoyo del Risorgimento italiano, como Byron había apoyado la independencia de Grecia respecto a Turquía, y asimismo con Aurora Leigh, escrita en nueve libros, el número de la mujer, después de la muerte de Margaret Fuller al ahogarse en el barco «Elizabeth», en el que Aurora encarna a Margaret y Marian Erle, a la propia Elizabeth. Aurora Leigh transcurre en Florencia, Inglaterra y París, empleando en ella sus conocimientos adquiridosa desde la infancia, de la Biblia en hebreo, Homero, Esquilo, Sófocles, Apuleyo, Dante, Langland, Madame de Stael, y George Sand.

El gobierno de Italia y la Comuna de Florencia celebraron su poesía con placas conmemorativas en la Casa Guidi, donde los Browning vivieron durante sus quince años de matrimonio. Lord Leighton diseñó su tumba en el cementerio inglés, realizándose su escultura, no muy fidedigna, en mármol de Carrara, por parte de Francesco Giovannozzo. En 2006 la Comuna de Florencia colocó una corona de laurel sobre esta tumba para celebrar los doscientos años transcurridos desde su nacimiento.

 

 

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